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Recentemente um amigo me definiu como um robô de leitura. Achei exagerado até parar para perceber que estou sempre lendo. Eu sou uma viciada: leio os amores na minha estante, leio as paixões online, viro e reviro revistas, sites de informações, notícias, mangás (o que me rendeu uma velocidade de leitura considerada assustadora). Acima de tudo eu gosto de contos da vida diária – tem algo impressionante no modo como as pessoas expõem suas almas, seus desejos, seus anseios quando falam do seu dia -, especialmente porque essas coisas me tocam tão profundamente que eu começo a confundir o que elas sentem e o que eu sinto ou talvez seja apenas a identificação que irrompe do meu mais profundo desespero.
Não precisa ser algo escrito por um profissional renomado, pode ser uma confissão de alguém que nem sabe o que está fazendo, mas que precisa falar.
Algumas pessoas são como vulcões, elas se guardam, se reprimem, dão atenção aos “problemas mais imediatos”, mas um dia elas explodem. Só que uma explosão não precisa ser uma chuva de fogo banhando os céus e destruindo tudo ao redor, ela pode ser apenas a liberação do que guardamos.
Existe algo sobre ser uma escritora que não se define em ser pago para isso, é algo no modo de ver a vida, no modo de sentir o que os outros sentem. Eu sinto tanto que me perco de mim.
Precisei de muita prática para aprender a separar o que me dizem do que é, precisei aprender a compreender, mas não me envolver. Claro, isso não impede que tudo me afete. E afeta.
Hoje, por exemplo, eu estou nervosa com o ENEM que eu nem estou fazendo, mas eu vejo as pessoas que se esforçam e eu fico torcendo por elas como se fosse final de copa do mundo, assim como já sei que, como sempre, vou chorar horrores por aqueles que não conseguirem realizar seu sonho este ano (por favor, não desistam, vale à pena continuar tentando).
Suspeito que eu também seja um vulcão, essa é a minha erupção.

Revisão: Scheila Machado

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