Ele

Eu gosto do sabor metálico que fica em minha boca quando nossos corpos de chocam, do modo voraz como me devora e de toda a falta de cuidado ao me jogar na parede e oferecer sua agonia. Eu o abraço com todas as partes de mim e com todas as minhas vozes.
As marcas espalhadas pelo meu corpo e pelo dele são as sobras das noites não dormidas e o eco das reclamações dos vizinhos. Eu gosto assim.
Impaciência me invade no meio da noite e antes que eu acorde estou sobre ele e eu já não sei o que é meu e o que é dele. A foda é boa. Cada uma delas.
“Em noite quente eu não faço amor”, ele me disse meses atrás.
Mas eu mostrei pra ele que eu nunca faço amor, porque eu não posso amá-lo do modo romântico dos poetas, então a gente fode dia após dia, pois não fomos feitos para regretar.
Seus olhos me invadem, suas mãos me exploram – podemos nos tornar mais clichés?
Nas noites de luar abrimos a janela e dançamos para a deusa. Ele sabe que eu gosto assim.
Ele disse que foi foder uma outra um dia desses, mas ela não tinha tatuagem nas costas e era estranho foder alguém assim. Ele sentiu minha falta.
Então ele me beija e diz que quer me ver de novo e eu quero também, mas digo que talvez porque esse é meu jogo. Eu já não engano mais ninguém.
Eu odeio dormir junto, mas quando eu apago eu não me importo nem quando ele me puxa para seus braços. Eu me desvencilho assim que acordo. Ninguém passa amarras por mim, nem que sejam de carinhos.
Ele me tira o fôlego, mas o bom é que eu tiro o dele também e enquanto não nos cansamos seguimos no de novo e de novo e de novo.

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